La muerte llegó gratuita, a eso de la media noche no son horas de Visita... Hasta siempre Benedetti

JUEGO DE VILLANOS

La muerte se puso una cara de monstruo,

una cara de monstruo horrible

esperó y esperó detrás de una esquina

salió al fin de la sombra como un trozo de sombra

y el niño huyó más rápido que su propio alarido.

Entonces la muerte se puso otra cara

una vieja cara de mendigo

esperá y esperó enfrente de la iglesia

extendiendo la mano y gimiendo su pena

y el niño no supo que hacer con su piedad.

Entonces la muerte se puso otra cara

una cara de mujer hermosa

esperó y esperó con los brazos abiertos

tan maternal tan fiel tan persuasiva

que el niño quedó inmóvil de susto o de ternura.

Entonces la muerte sacó su última cara

una cara de juguete inocente

esperó y esperó tranquila en la bohardilla

tan quieta tan trivial tan seductora

que el niño le dio cuerda con una sola mano.

Entonces la muerte se animó despacito

más traidora que nunca y le corto las venas

y le pinchó los ojos y le quitó el aliento

y era lo único que podía esperarse

porque con la muerte no se juega.

Lo único nuestro que permaneció - La resistencia

El hombre es una cebolla con un millón de capas de piel. Cambiar la primera es doloroso hasta grado indecible; la siguiente menos todavía, hasta que al final se vuelve agradable, cada vez más agradable, una delicia, un éxtasis. Y después no hay ni placer ni dolor, sino sólo obscuridad que cede ante la luz. Y, al desaparecer la oscuridad, la herida sale de su escondite; La herida que es el hombre, el amor del hombre, queda bañada en la luz. Se recupera la identidad perdida. El hombre da un paso y sale de su herida abierta, de la tumba que había llevado consigo tanto tiempo.

Henry Miller

Trópico de Capricornio

MEMORIA

Almaceno en mi bolsillo
llaves oxidadas,
que no recuerdo que puertas abren,
si algún día las abrieron
o si todavía encierran algo
tras su dura frialdad.

Vacío por mi perfil lágrimas
que desconozco que penas vierten.
Pero en la más íntima oscuridad,
aparece tu imagen,
entonces todo lo recuerdo.

Crisálida

CRISÁLIDA

Rompo todas las noches la crisálida
Para volar como una mariposa
(Gioconda Belli)

Dibujo con
C
A
D
A

L
E
T
R
A
posibilidades de futuro.
Imágenes de un pintor con temblores
luchando contra la desgana,
sabiéndose fuera de su naturaleza,
extranjero en su mundo,
rabioso en su torpeza al mezclar matices
enredando trazos…

Dejaré de perfilar palabras,
y ahogaré mi esperanza en esta tinta.
Voy a empezar a escribir con los pies,
rompiendo el camino pintado.

Escribiré paisajes móviles
donde se esconda agazapado
el dolor.

El verbo ha de hacerse carne, el alma está sedienta

(Frangmentos Henry Miller - Trópico de Cáncer)

En cierto modo, la compresión de que no había nada que esperar, tuvo un efecto saludable para mí. Durante semanas, meses y años, toda mi vida de hecho había estado esperando que algo ocurriera, algún acontecimiento extrínseco que transformase mi vida. Y en aquel momento, inspirado por la absoluta desesperanza de todo, me sentí de pronto aliviado, sentí como si me hubieran quitado un gran peso de encima...

Nada de lo que había pasado entonces había bastado para destruírme, nada había quedado destruído salvo mis ilusiones. Yo estaba intacto, el mundo estaba intacto. Mañana podría ocurrir una revolución.

Me parecía que la gran calamidad ya se había manifestado, que no podía estar más autenticamente solo que en aquel preciso momento, y tomé la determinación de no aferrarme a nada, vivir como un animal, como un depredador, un pirata, un saqueador...

Si vivir es lo supremo, entonces viviré aún cuando deba volverme un caníbal. Hasta ahora he procurado salvar mi preciosa piel, he procurado preservar los pocos pedazos de carne que me cubren los huesos. ¡Esto se acabó! He llegado al límite de la resistencia, estoy de espaldas contra la pared y no puedo retrocer más.

Por lo que se refiere a la historia estoy muerto, espiritualmente estoy vivo, moralmente soy libre, el mundo que he abandonado es una casa de fieras. El amanecer rompe sobre un mundo nuevo, una jungla por la que vagan espirítus flacos y de garras afiladas.

Desde esta Jaula

Cuanto le ha dolido a mi cuerpo
acostumbrarse a tus manos,
devorar sus miedos,
y devolverme a los labios
un sonrisa agria.

¿Por qué no me mostraste antes
los límites de esta jaula?

Hubiéramos logrado
columpiarnos en sus barrotes.
Amarnos hasta hacernos pequeños,
recorrer sin prisa su contorno,
fundir los cuerpos y escapar …

Ahora ya estoy muerta,
las esperanza se ha acostumbrado
a sangrar bajo la piel.
Observo los barrotes desde este lado
con mi corazón todavía dentro.

Gioconda Belli - Abandonados

Me gustaría ser como ella, por su sentimiento, por su sencillez, por su profundidad. Por poder decir lo que ahora siento como ella acaba de hacerlo.
Sangrando cada palabra.

Tocamos la noche con las manos

escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,

sobándola como la piel de una oveja negra.



Nos hemos abandonado al desamor,

al desgano de vivir colectando horas en el vacío,

en los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,

intrascendentes,

sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.



Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,

sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,

el hueco de un sacabocados en el pecho,

el recuerdo y el ruido como dentro de un caracol

que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad

y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.



¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Interponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,

hacerlo retroceder acobardadopor nuestra inquebrantable decisión?



Pero... quién sabe

si podremos recapturar el momento que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado

cuando ya quizás no somos los mismos,

cuando ya quizás hemos olvidado

el nombre de la calle

donde alguna vez

pudimos

encontrarnos.