GRITOS

Gatos, gatos y más gatos
Entraban en la alcoba de Alberti
Mientras dormía
¡Qué suerte Poeta!
¡Qué envidia!

Gritos, Gritos y más gritos
Entran en la mía

DESPEDIDA

Trato de no pensar mientras te abrazo
pero se huele el adiós bajo tu camiseta
esas rayas moradas y azules
se me clavan en la piel
como un tatuaje de dolor.
A ti te tiemblan los labios…
“Joder”
/dices/
“como duele”
y los aprietas
y nacen de tu mandíbula dos caracolas vacías.

En cambio…
Yo regreso al norte de mi cuerpo,
el mío, el de horizontes trémulos,
regreso a la libertad del viento azotándome la cara,
a la vida de un país exótico dentro de un texto,
a la sonrisa de un crío.

Regreso para abrazar la vida por las mañanas
vivir
morir
- /que importa mientras se sienta/-
en las tardes de domingo.

Retorno a mi casa destruida
a plantar geranios rojos en el jardín,
a desordenar mi conciencia acostumbrada,
y ver pasar a los hombres desde el balcón
arrastrando sus ilusiones desatendidas
sabiéndome fuerte desde mi trinchera.

Trato de no pensar mientras te abrazo
pero no encuentro el corazón
bajo mi costilla izquierda…

Mónica Vila
24.07.08

DESNUDARTE

Me tropiezo con tu mirada
buscando
entre la memoria de las manos
surge la idea…

Desnudarte
es desabrocharte los miedos
y sentir debajo de tu piel

Mónica Vila
21.07.08

VIVIR PARA CONTARLO...

Continúo perdiéndome
en rayos de luna llena,
es esferas blancas
donde descansan
aristas afilados
pero no quiero encontrarme
por mucho que tus ojos lo reclamen.

Cada letra me sabe a muerte
el poema huele a equilibrio ahogado
y sin querer recurro a tu mirada
para delimitar mí libertad
recién aprendida.

Y tu lanzas dardos afilados
en la distancia
y hasta el dolor de clavármelos
serviría
con tal de no echarte de menos

Pero ya
ni busco rectificarme,
ni corregirme en tu sonrisa
que se parece algo a la felicidad.

Ahora me duele que sea julio,
el tiempo me persigue
como a una niña
con años de algodón de caramelo.

Y me descubro esperándolo de pie
despegando calendarios
con un cuchillo afilado
entre los dientes.

NO CABE EN EL BOLSILLO

Así me gusta encontrarte…

Despoblado
vestido de plata de luna
esa que nadie
puede poseer

TU GRITO EN LA NOCHE

TU GRITO EN LA NOCHE…

Creí oír tu voz en la noche
implorando
que no te arrancaran de mí.

Nos cruzamos en un sueño
Yo volvía pensando
“te quiero a golpe de cincel”
Tu gritabas:
“¡Ahora no
acabo de encontrarte!”

Mónica Vila
14.07.08

HOMBRE MUERTO QUE RESPIRA

Pude verlo en su mirada,
un cadáver abrazado a la fatiga.

Reclamaba la tierra

su tronco de ramas corruptas

pidiendo descanso.

Y él…

Con su mochila cargada de derrota
vagaba sin cama de algodón
donde rendirse,

acompañado por un viejo perro,

su boina y su violín

Era casi un hombre muerto
de barba mal crecida,
de sueños descompuestos
que soplaba vidrio
con una vieja manta y un cartón.

Era un cuerpo inerte

de harapos profundos,
perjuicios mal curados

que entre cielo y tierra

-y una mansión sin ventanas-

asesinaba su voluntad.