TODO LO QUE POSEO

Por mis ojos
se me filtran tus palabras,
y ampliando las fisuras de la muralla
se puede ver un paisaje de mar
lleno de náufragos,
una melodía de acordes mudos.

¿Qué quieres derribar para no perderte?

Fuera de esa habitación acolchada
nada disfruto,
todo lo que poseo
está en tus manos…

DEPORTADA A UN PAPEL

Semillas descatalogadas
vuelan famélicas
sobre un cielo blanco.
Ilusiones resucitadas
agonizan nuevamente
en una inquietud inmortal.

Sólo un término
antes de que todo muera,
pero no encuentro nada
en esta maraña gris
que no sean porqués mudos
seguidos de largos silencios.

Este escrito me mata a mordiscos,
atasca mis ideas
donde no son apreciadas
me desnuda y me coloca un antifaz.

Por fin escribo:
“Recordatorio de mi primera pesadilla”
boleto que repartiré
para el sacramento del olvido.

ESPANTANDO MOSCAS

Presuntuosa, insaciable de ignorancia
así se alimenta tu orgullo,
mientras la esencia
Se ahoga…

-ya se que esto está muy manido-

…en un vaso de agua

-¡No vale!
(Indicas)

-¿Qué no vale? Te diré lo que no vale:

No vale disfrazar el talento,
mentir sobre de lo que uno está echo.
No sirve que dejes morir tu naturaleza,
disfrazarte de erudito
para que te crean…

No gritaré lo que no quieras oír,
no te haré entender,
no repetiré lo obvio
ni caeré en tópicos
no me golpearé la cabeza contra una piedra
pero…
No puedo evitarlo amiga,
Lo pienso y lo digo
ésa, ésa es la diferencia.

Es que el que es niño, es niño,
el que es árbol, es árbol,
es inútil darle vueltas.
Esencia es esencia…

Cuanto tiempo perdido pensando
se marchitaron ya dos horas,
ocho para el trabajo
tres -a veces menos- para el maná
ocho durmiendo sin soñar despierta

Cuanto tiempo perdido pensándote amiga
me dedicaré a otra cosa que la vida se me va.
¿Y aún crees desde tu soberbia
que puedes expiar mis versos?
No llegarás a nada
sin humildad.

LAS CUERDAS SOLO ATAN MANOS NO CEREBROS

LECCIÓN 1:

Mónica: No hay nadie tan atado como yo, que se sienta tan libre

Goethe: Nadie es más esclavo que el que se tiene por libre sin serlo.

Mónica: ¿Debo entonces renunciar a ser libre por mi naturaleza de atadura?

Morris West: La libertad más difícil de conservar es la de equivocarse.

...

Desde tus ojos
intercambiando vientos,
tus selváticas manos
acarician la colina.
tiñendo valles amarillos
de invariable calma.

Entonces tu piel polvorienta
ya lo llamaba.
Por ser él una grieta como un abismo
se abre paso en tu tristeza,
modificando lunas.

Sus ojos arbóreos muertos en otoño
se renuevan
y vuelve a manar la sangre,
se despierta el animal
a la llamada.

Y río abajo
se perfila el mundo con sus aristas,
y él llega cayendo como el agua

PARALIZAR EL RECUERDO

Te congelo
para arrullarte entre ilusiones,
para vivir cuando te marches
para invocar tu imagen
en mis noches sin espejo.

Tu piel fría se protege,
sabes que vivir es llenarse
con tu esencia indemne
sabiendo lo que es dolor,
deseas volver para quedarte.

Con aspiraciones diurnas, la luna
va consumiendo la tarde,
finjo que te rescato
tu boca vuelve a nombrarme
el hielo cae sobre mi espalda
con un dolor refrescante.

LIENZO PARA UN POETA

Una pincelada blanca y brillante
rueda sobre el fondo negro de la noche…

Mi paisaje tiene una luna
colgada como un fantasma
que atraviesa el lienzo con cuchilladas de luz,
iluminando el horizonte.

Los trazos azules,
trasladan a mis sentidos
la brisa fresca del mar
susurrando su sutil lenguaje.

Mi paisaje,
tiene abismos mudos que esperan,
estrellas muertas que aún brillan,
caminos infinitos con árboles desnudos.

El único verdor es esperanza,
una persistente mancha de acuarela.
La única vida una gaviota,
partiendo el silencio con un aullido insolente:

“¿Cuánto tiempo es para siempre?”

QUERÍA SER TORTUGA

Yo quería ser tortuga
para prolongar el momento
con mi gracia
y sabiendo que nunca más llegaré tarde
arrastraré las horas a mi espalda
para llevártelas en un futuro
-quien sabe si 10 años más-
y cuando llegue a tu lado ...
Regalártelas

RETALES DE VIGO

-Buenas tardes señora o señorita ¿Vd. sería tan amable de darme una ayuda?

Caminaba cojeando ligeramente del pie izquierdo, vestido con matices que lo camuflaban entre el ambiente de la ciudad. Era ya viejo, calculo que tendría alrededor de unos 60 años, su cuerpo se distinguía consumido bajo la camisa. Su tez morena, soportaba unas gafas doradas bajo el bochorno de la tarde.

- Que voz más dulce –pensé- que ojos tan llenos de bondad

Asidas en su mano izquierda llevaba postales de Vigo, que a mí me juicio estaban algo anticuadas, y las vendía de terraza en terraza solicitando una ayuda, se paraba de vez en cuando para sonreír a los niños que jugaban a espantar palomas. Pasa por mi cabeza la idea de volver a reclamar su atención y comprarle una postal, pero en lugar de eso le dejo seguir su camino y continúo sentada al sol de media tarde consumiendo las horas que me quedan con el corazón suavizado y la idea de que es viable que aún existan algunos hombres buenos.

(no le contaré a nadie, que una hora después lo vi hablando solo en la plaza)

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Cuando recojo mis cosas para marcharme, cruza por mi lado un individuo de pantalón tostado con la camisa de fuera, camina sin mirar y flexiona la cabeza hacia la izquierda para prender un cigarrillo. En ese momento tropieza con un perro callejero (al que yo alimenté hace un instante con un trocito de pan) y acto seguido masculla “Chucho de los cojones…”

En ese momento, olvido al viejo de mirada generosa, y me pregunto quien es el chucho, si un hombre, en su condición de hombre, con toda la racionalidad que se le supone cayendo sobre su espalda no conoce lo que es el respeto.

DESPEDIDA

Desde el balcón cae tu sombra
como caricia muerta de tu cuerpo.
Evoco entonces el retrato
de tus ojos en la puerta,
el perro ladrando en el tercero,
tu sofá azul,
el reloj de la cocina
marcando una hora muerta…

Y en el surco de mis pasos
- que se alejan -
nace junio,
entrando a empujones
en mi realidad muerta.